C'est un long couloir de trois fois cinquante mètres. un bête tube souterrain clos d'une épaisse porte métallique et toute ronde, scellée de l'extérieur. un simple boyau deux fois coudé à droite et borgne à son extrémité. un interminable cylindre de béton armé contenant gaines et autres conduites, comme un écrin dérisoire. c'est vast

- allô, la réa? boujour! j'ai une patiente au bloc en ce moment, je voudrais en discuter avec le réa de garde... - c'est moi. qu'est-ce que c'est? - une gamine, bientôt seize ans. une rupture de kyste de l'ovaire hémorr... - ... je te coupe de suite, on fait pas de pédiatrie. - oui mais notre réanimation pédiatrique ne la prendra jamais, il

Il n'a échappé à personne que l'imminence d'une échéance présidentielle entraine toujours les campagnes électorales, surtout si celles-ci brillent par l'absence de débat de fond, vers des plateaux abyssaux insoupçonnés jusqu'alors. notre pain quotidien consistera donc, jusqu'au jour du jugement dernier, en un savant assaisonnement de bass

Il est des billets bien difficile à écrire, et ce pour deux raisons principales. la première et non la moindre, est qu'il m'est difficile de sortir de l'exercice du récit pour tenter d'éclaircir la lanterne des plus profanes d'entre vous sur un sujet d'actualité qui me parait brûlant tout en évitant les poncifs que je cherche à dénoncer.

C'est jamais facile. j'arrive toujours comme un cheveu sur la soupe, dans ce genre de situation. même quand la partition est parfaite et qu'on a pris les bons gants. même quand on a mis le temps nécessaire et suffisant. même quand j'ai pu, ô miracle, appréhender le contexte à la consultation quelques jours auparavant. un fœticide pour une i

C'était un soir d'automne sur une petite route dans la campagne de france. le ciel était clair, le vent chaud poussait en larges grappes les nuages d'altitude vers les rayons roses du soleil couchant. un temps superbe pour une invitation au voyage. une visibilité si parfaite qu'on aurait pu deviner la mer au bout du chemin. incompréhensible. le

Debout sous la marquise de béton terne, je marque une pause. la lumière du jour, pourtant grise et pâle, inonde le parvis et m'agresse la prunelle. mes vêtements froissés me pèsent, la pluie s'abat en douces rafales sur le grès mouillé devant moi. j'ai froid, j'ai peu dormi mais la garde se termine, enfin. sourcils froncés, je relève mon

T’es bizarre, toi. tu veux une rachianesthésie pour une grossesse arrêtée à cureter de 10 semaines, c’est pas franchement banal. oh moi je m’en fous tu sais, c’est même plus simple à penser qu’une anesthésie générale. mais c’est pour toi que j’insiste, vraiment. pour la tête. pour le moral. c'est pas le genre d'expérience q

Il fait chaud. la journée tend mollement jusqu'à sa fin qui arrive inexorablement vers dix-huit heures sous ces latitudes. il fait lourd. c'est bientôt la saison sèche, mais pas encore tout à fait. alors il pleut quand même un peu tous les jours. tous les jours à la même heure. bientôt. inexorablement. tout le monde attend, abruti, assomm

C'était chez moi, un soir de décembre, il y a quelques années. le premier opus d'une longue série de décembres qui depuis n'en finissent pas de se suivre, encore et encore. ce soir-là comme tant d'autres soirs à cette époque, le froid tombait comme une massue avec la nuit sombre de l'hiver approchant. un épais brouillard s'accrochait aux b